Однажды случился в моей жизни человечек, который писал мне письма. Разные - смешные и трогательные, философские и лирические, сюжетные рассказы и просто лытдыбры. Мне кажется, он не очень ценил эти письма - как образец эпистоляного мастерства - а я радовалась каждому как ребенок. Потом как-то затихло все, поток иссяк. Позже я пыталась возродить сам факт переписки - но не сложилось, да и бох с ним. С адресатом, да и с фактом. Но сейчас ловлю себя на понимании того, что писем мне все-таки не хватает. Как жанра и возможности общения. На данном этапе сознания аська как-то стала ощутимо напрягающей - прошу прощения у всех потерявших меня абонентов. Письма - это другое. Письмо можно думать, письмо это смысл. Как пост - только лучше. Личнее. Открытей и адресней.
Я два года открываю почту - и каждый раз бессознательно жду письма. А приходит только спам. Иногда комменты. Коммент - это как письмо. Только - не письмо.
Купила сегодня гранаты. На ценнике было написано "белые. без косточек". Заманчиво все же. По описанию больше похоже на дайкон.
В ботинки стала заливаться вода. Странно - подошва оторвана только наполовину, да и дырок в ней нет. Сегодня обнаружила - оторван ботинок. От подошвы.
Настроение, гимн этой осени.
Но мир дрожит и постепенно меняет картинку. Как в калейдоскопе. Только лучше.
